A la calle llegó la primavera,
todavía la espera el calendario,
el abrigo, guardado en el armario,
el aire sabe a luz y a flor primera.
Flor de azahar blanco, blanca la espera,
que envuelve cual perfume centenario,
será fruto naranja y culinario,
cuando el Sol ponga fuerte la caldera.
Amores pasean bajo la sombra,
que inspiran mil poemas y calores,
como un cuento con páginas de sobra,
pero al viento no le hables de rubores,
sopla y suelta las flores como alfombra,
ensuciando los coches de colores.
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